Se está bien, si...

Salir de Madrid, ir a la Ribera del Duero en otoño, con la fresca, admirar los árboles sobre los viñedos que se han vuelto rojos, casi granates después de una tardía vendímia. La gente, tranquila, sin agobios, sin prisas, saboreando el buen sábado y mejor domingo. Con un buen vino, una buena comida y mejor compañía...
Pero llega el lunes. Y llega el madrugar, el tirarse una hora de camino para llegar al curro, agobiado en el metro, agobiado en la Renfe, atascado en la carretera, aguantando a un retrasado mental que por ser jefe de algo cree que estar encargado de alguien significa tratarle como un esbirro al que hundir...

Cada vez que salgo un fin de semana por ahí, al pueblo, a Jaén a una boda, a Navarra de vacaciones, a donde sea, siempre vuelvo con la misma extraña sensación, la misma pregunta en la cabeza...

¿por qué siempre me parece que la gente fuera de Madrid vive mejor?